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N’était-ce pas le titre d’une chanson de Hervé Vilard auquel la « fiole » de l’auteur du présent livre n’est pas sans quelque analogie ? L’amour est enfant de bohème, avec tous les pièges évidents d’une bienvenue au Club qui ne tardera pas à vous cerner à des conversations entre hommes au sujet de Sophie (et de ses malheurs…), de l’autonomie et connexité de France et de Francis, dans une allégeance à certains impératifs. Si la lumière et la vérité peuvent être devinées dans un regard sans équivoque, il peut y avoir des doutes face à certains signaux contradictoires, surtout quand mercredi à 10 heures, vous cultivez l’art du marché, avec plus ou moins d’équité pour trouver le cadeau que vous attendez. Si le choix cornélien du titre est tributaire de la dépendance anti-dépressive au Prozac, ce livre m’apparaît bien mince comme thérapeutique à recommander. Certaines phrases-cultes, fort ressassées, confirment cette impression  d’ambiguïté.

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